Вот и Пятигорский ушел. Светлая память.

http://ezotera.ariom.ru/2009/10/28/piatigorskij.html
http://artem-ivolgin.ru/haos/filosof-aleksandr-moiseevich-pyatigorskij


Однажды ночью мы очутились на одном вокзале - в Перми. Мой поезд шел в одну сторону, а его - в другую.
Мы стояли поодаль, но так, что можно было наблюдать за его королевскими движениями и ловить обрывки фраз. Я думала, что если сейчас не подойду и не попрошу автограф, быть мне дурой навсегда. Но топталась на месте, потому что подойти к нему было страшно. И тогда он отошел от своей компании, сел в сторонке и закурил.
Выдохнув и приблизившись, говорю, Александр Моисеевич, мол, так и так, можно автограф? Он удивился, заулыбался, спросил, как зовут, и написал в блокнотике что-то типа "Оле ночью на вокзале. Пермь, такого-то числа". Он писал, и внутри меня нечто размером с воробья замирало и деревенело, как при заморозке - душа, что ли. Компания аттракцию заметила, когда узнала, в чем дело, оживилась.
Непонятная девка ночью на пермском вокзале опознает лондонского философа и берет у него автограф. Дорогой сюжет.
Наши поезда стояли рядом. Я заняла свое нижнее боковое, и, в общем, неудивительно,что его вагон оказался напротив. Надо же было до конца прожить это кино. Они толпились у подножки, прощались, смеялись, выглядели по-столичному и много курили. Мой поезд шел в другую сторону, и у меня щипало в носу. Казалось, что вот сейчас мимо меня проходит настоящая жизнь - единственная настоящая, которая только может случиться с человеком, если он человек. Она меня слегка задела, и этого мне было невыносимо мало.
И вот я живу день, в котором мне достаточно того, что было, и мне неохота, чтобы этого было достаточно, и от этого раздрая щиплет в носу, как тогда, в поезде. А блокнотик, похоже, потерялся.

http://chikunya.livejournal.com/48724.html

И почему это человек так хорошеет, когда у него с музыкой есть отношения. Не то, чтобы хорошеет, как, к примеру, от любви. А как бы отодвигается от реальности в сторону чистой платоновской идеи его самого. Я даже не о каких-то там гениальных музыкантах говорю. Слушаешь, бывало, простого парнишку, играющего на смешной какой-нибудь фунилке, и вдруг чувствуешь, как по позвоночнику заходил холодок, потому что на лице его вдруг является тайна, а за ней величие.


( 32 картинок на 1.49 МБ )

Оказывается, сова умеет шипеть. Как кошка.
Вообще, если воробей похож на небесную мышку, то сова - на небесную кошку. У нее желтые глаза, странный взгляд и мистическая внешность.

Vera Votinceva. Odna iz luchshih songwriterov na segodnya.
Vishivayet krestikom avtoportret Leonardo.
Photo Pashi Lotareva

Калашникова Евлампия Васильевна. 52-й год. Иваново.
Мама моего друга Саши Смирнова.

Вот тут собрала в одну кучку тексты Псоя Короленко. С целью более надежного их сохранения.

Если кому-нибудь попадались какие-то еще тексты, которых в этой кучке нет, не поленитесь, киньте ссылочку, ага?

Бывает, я изнемогаю от любви к этому городу. Да, со мной бывает.

( Read more... )

Миша!
С наступающей датой тебя, дорогой. Вдруг ты еще в Москве.
Живи и пиши нам на радость.
Мы тебя любим. Можно было бы добавить, мол, очень-очень сильно, но нету у любви никаких размеров. Любим - и все дела.


Читать Бутова здесь.

Мне нравится разруха. Мне в ней хорошо, и я люблю, когда она красивая. Когда природа за несколько десятков лет успевает с ней смириться и делает из развалин пейзаж. Спасибо Володе Улогову - подогнал такие замечательные места. В одной из бывших "комнаток" мы обнаружили Мизантропа. Так с большой буквы обозначил бы его Экзюпери, наверное. Мизантроп сидел на раскладном стуле, жарил себе на маленькой плиточке две сосиски, а на какой-то ржавой железке висел его приемник и играл музыку. Он взглянул на нас исподлобья без этого напускного пластмассового дружелюбия. У него за стенкой шумел океан.

( 12 картинок на 829.66 КБ )